מרטין חזר הביתה באותו ערב חיוור. הצל של אותו גבר שעקב אחריו לא עזב אותו. לואנה ישבה בסלון, שקטה מדי, בוהה בחלון כאילו חיכתה למשהו.

"אנחנו לא יכולים להישאר פה," הוא אמר.
היא הנהנה, לא מופתעת.

שתיקה כבדה ירדה ביניהם.

ואז היא קמה. ניגשה אליו. הניחה את ידה על חזהו.
"אני צריכה לספר לך משהו… לפני שתסכים להמשיך ללכת איתי."

מרטין לא אמר דבר. רק הביט בה בעיניים פתוחות.

"יש לי ילדה, מרטין מהתקופה שהייתי נערת ליווי "

הוא קפא.

"היא בת שמונה. קוראים לה אסתר. היא גרה עם משפחה ברסיפה. זוג שאיבד את בתם בתאונה אימץ אותה. לא חוקית – אבל באהבה. הסכמתי כי לא יכולתי לתת לה חיים… של רחוב, של פחד. נשבעתי לא להתקרב אליה, לא לקלקל."

עיניה ברקו מדמעות.

"אני שלחתי כסף כל שנה. דרך איש קשר. ביקרתי פעם אחת, כשהייתה בת שלוש. מרחוק. היא נראתה בדיוק כמוני בגיל ההוא – אותו שיער, אותו מבט בורח. ואז הסתובבתי והלכתי, כאילו אני רוח."

מרטין ישב. לקח נשימה.
"ומה עכשיו?"

"אני מרגישה שהיא בסכנה," לחשה. "אני לא יודעת למה. זה משהו בלב שלי – או אולי החלאות מהעבר שלי שמתקרבים. אני לא יכולה להמשיך לברוח. לא בלעדיה."

שוב שקט. ואז הוא אמר:

"אנחנו נוסעים להביא אותה. את לא לבד יותר."